Opera non ancora approvata!

“Piacenza, stazione di Piacenza.”
La prima volta che sentì questa frase era la fine di maggio dell’ottantanove, dopo un interminabile viaggio durato otto ore sulla tradotta militare.
Neanche mio nonno, ai tempi della guerra, doveva aver fatto un viaggio così lento ma cavolo! Stavamo entrando negli anni novanta, erano passati cinquanta anni!
Destinazione Piacenza, appunto. E dov’è? Quando me lo comunicarono, al CAR, ne avevo solo un’idea vaga.
La cosa buona fu che seppi che andavo a un distretto, anzi al “Consiglio di leva” l’organo che era preposto alla selezione dell’idoneità dei diciottenni nelle province di Parma, Piacenza e Reggio. Le truppe ducali.
Dell’intero treno eravamo in quattro ad andare al distretto, il resto era destinato al “Genio Pontieri”, una caserma operativa. Una massa di soldati, appesantiti da zaino militare e valigia per gli abiti civili, inquadrati a gruppi dai caporali del “Genio” e sistemati sui camion.
“Non siete con noi!” ci dicevano i caporali, ver... (continua)

Il telefonino tra le mani, pesa come pietra
bruciata al sole, col respiro imprigionato
tra le corde di una voce che trema e che esita
a comporre quel numero rimasto fisso
nella mia memoria, alla fine uno dopo l’altro
i numeri sfilano sul display. I secondi dell’attesa sembrano
eterni, ma alla fine sento netti gli squilli, ognuno
trafigge il mio cervello come colpi di mortaio.
A ritmo accelerato attendo di sentire quella voce
tanto conosciuta ed amata che mi risponde con due
semplicissime paroline: “ Si, pronto?.”
Intanto mi chiedo : -“Risponderà?
E se avesse cambiato numero?”.
Con il cuore che ha ormai superato la soglia della gola, la sua voce mi arriva chiara, cristallina e calda, col suo
inconfondibile accento, esattamente come la ricordavo.
Cerco di frenare l’emozione che attraverso il tono della voce
tradirebbe la mia finta calma. Al suo secondo appello alla fine
rispondo : “ Ciao, sono io”. Non ho bisogno di presentarmi sarebbe inutile e superfluo.
“ Cara,... (continua)

Opera non ancora approvata!

ALLA RICERCA DELL'EDITORE (non a pagamento) per un testo culturale (a prezzo etico)

A “Sapienza editrice”, dopo aver pubblicato il Papa in Spagna, si offre l'occasione di pubblicare in Italia le scritture culturali di un personaggio singolare, che si ritiene il profeta del nuovo millennio in veste di un Noè acculturato o di un Mosè poeta ed ambisce pure ad un triplice Nobel (pace, poesia, medicina), essendo stato insignito dall'alto a colpi di sole e stelle!

Dopo questa ambiziosa (e non certo folle!) premessa, gentile Editore, venerdì la sua telefonata, in pieno ambulatorio di medicina di base, ha avuto la potenza di bloccarlo all'istante per un colloquio confidenziale, ma poi tutto è scaduto con la solita proposta editoriale per una solita pubblicazione a pagamento.
I soldi per fortuna non mi fanno paura (sono un impenitente giocatore nato!) e proprio per i libri, in più di 20 anni, ho speso migliaia di euro, a partire da “L'abc della vita per tempi migliori” (5.000 copie), in... (continua)

Ho 48 anni, non ho mai fumato, non bevo alcolici, non sono diabetico e non ho il colesterolo alto. Verso la metà di aprile ho avuto un innalzamento momentaneo della pressione che mi ha fatto preoccupare ma non più di tanto. Il 23 aprile scorso stavo pranzando ed ero solo in casa. Il dolore al petto si presenta all'inizio simile a un peso, un'oppressione. Dopo dieci minuti sono già pallido come un cencio. Che faccio? Chiamo o non chiamo il 118? Che figura ci faccio se non è nulla? Si metteranno a ridere, mi faranno una bella romanzina che non si chiama l'ambulanza se non è una cosa seria. L'oppressione nel frattempo aumenta e rischio di perdere i sensi. Trovo le forze di chiamare e preparo in una tasca la tessera sanitaria, le chiavi di casa e gli altri documenti. Quando i sanitari arrivano, già capiscono la situazione e mi consigliano di stendermi sulla barella. Giunti al pronto soccorso, dopo l'ECG già si parla di infarto laterale e mi preparano per l'angioplastica. La mia paura è all... (continua)

Pigio frettolosamente le dita sul campanello. Il perché, si scoprirà tra poco. La grossa porta color castagno di fronte a me si dischiude, e riconosco il ronzio caratteristico degli ingranaggi non più tanto nuovi che la compongono. «Tu es arrivée en retard» dice la voce proveniente da quell'uscio consunto. Tranquilli, non è la porta che parla. Chi ha parlato è lì accanto ad essa, e mi sta osservando in attesa di risposta. Trafelata come solo una persona perennemente ritardataria saprebbe essere, mi scuso farfugliando qualcosa di incomprensibile e senza troppi indugi varco l'ingresso. La verità è che so che bene che lei, questa ragazza dai capelli biondo grano raccolti ordinatamente, un fisico minuto e un'andatura regolare, ma fatta di passi quasi accennati, sulle punte dei piedi, non mi rimprovererà apertamente, ma ciò non la distoglierà dal lanciarmi uno sguardo di disappunto ben peggiore. Ed è quello sguardo che cerco di evitare, per la verità non molto astutamente. Lei se ne accorge... (continua)

Opera non ancora approvata!

Dato che sono stato preso in causa, dirò la mia...
Se Editor Fanchini è troppo elegante per esprimere il proprio rammarico se non in versi, io -che da qualcuno sono stato definito una non bella persona e che mi piace definirmi un autore scapigliato, ci crediate o no- non lo sarò altrettanto.
A chi piacciono gli aneddoti? A me parecchio, così ne condividerò con voi solo qualcuno.

Quando ero io al timone, a seguito dei concorsi mensili -non trovando il suo nome tra i primi tre classificati- una certa autrice, che chiamerò Bòria "Merini", mi scrisse nella messaggistica chiedendomi come mi fossi permesso di escluderla. Senza sapere che ai tempi tra i giurati il sito poteva vantare la presenza di una poetessa molto spesso ospite di selezioni di prestigio.
Ma avrei potuto anche capire l’amarezza di una persona competitiva, non ci sarebbero stati grossi problemi, senonché si leggeva nel messaggio -e cito: Se non ERO una poetessa di livello, non mi avrebbero premiato in concor... (continua)

Dopo undici mesi terminavo l'esperienza militare, mi ero portato un bagaglio leggero da casa perchè la settimana era corta, un paio di giorni poi l'ultimo, oggi.
Un più che decente marzo piacentino cominciato con l'alzabandiera con l'onore di comandare il plotoncino di una settantina di soldati.
Come caserma la “Cantore” lasciava molto a desiderare, era una sorta di accozzaglia di soldati che ricordava quelli di “Mediterraneo”: c'erano fanti, la maggiornaza, qualche paracadutista incappato in problemi di fumo o perchè scoppiato alla distanza, il bersagliere Silva ed uno proveniente dalla aviazione leggera, comandati da un tenente che sembrava uscito da un filmetto di Banfi, con tutte le decorazioni che poteva mettersi addosso. Un guerriero italico.
Visti tutti insieme eravamo variopinti: baschi neri, amaranto dei parà, fez del bersagliere e il basco azzurro dell'aviere leggero.
L'aviere leggero, come il Torre, era un raccomandato di Salsomaggiore ma aveva una golf cabliolet rossa... (continua)

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