Scrittura Creativa |
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La scrittura creativa è una palestra di allenamento per chi ama scrivere e vuole sviluppare il "muscolo" della fantasia. un fiocco di neve vagabondo / fra scavalcare una tettoia o una viottola / non sa decidersi (Emily Di Le istruzioni sono: Un drabble (racconto di 100 parole) sull’Indecisione ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Per partecipare basta registrarsi gratuitamente ed accedere alla propria area privata dove si trova la pagina per la pubblicazione della scrittura creativa. Il miglior racconto sarà premiato con la pubblicazione nella prima pagina del sito per un mese con l'indicazione del vincitore. |
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LISTA DELLE SCRITTURE CREATIVE PER GRADIMENTO Ciao Terra,
Come stai? Beh si è una domanda un pó banale ad oggi, anche perché ahimè lo sappiamo tutti che non stai bene. Dev'essere faticoso essere te, a volte mi chiedo se ne vale la pena continuare a farti spazio, ad essere luce a non spegnerti mai nonostante sei costantemente sotto minaccia dalle stesse creature che accogli, le stesse che dovrebbero avere cura di te. Siamo stati capaci di farci spazio nel corso della storia tra animali feroci e difficoltà, noi piccoli esseri umani in confronto a loro e tu hai sempre avuto fiducia in noi sin dall'inizio, ci hai offerto tutto ciò che poteva esserci utile, siamo stati grandi collaboratori e grazie alla nostra ragione e alla tua anima abbiamo creato storie prima che civiltà. Siamo stati capaci di diventare numerosi e più forti di ogni bestia fino a quando non siamo diventati noi le bestie, fino a quando il nostro ego ha comandato la ragione dimenticando la nostra vera essenza, quella di vivere semplicemente insieme agli altri esseri ... (continua) Sara Ciuffreda 01/03/2025 - 17:16 commenti 1 - Numero letture:278Argomento: Comunicazione (punteggiatura)
SIFAR ma non SID ice Aveva lasciato la valigia sul treno.
Lo aveva fatto volontariamente, pensando bene a dove posizionarla, che si vedesse che non c'era. Senza rimorso per chi aveva visto salire a suo fianco sul treno della vacanza, mentre inosservato scendeva dalla prima classe per incamminarsi verso la sua auto posizionata utilmente nella piazza antistante la stazione, come da copione. Il botto lo avrebbe appreso qualche ora dopo, al suo arrivo a casa, per poi partire per le meritate ferie lontano dalla confusione della città. Il sole splendeva per lui, l'assassino, rilassato al mare dopo il lavoro. La calda stagione si era interrotta solo a fine settembre. Nonostante tutto l’estate era stata bellissima.... (continua) Glauco Ballantini 21/10/2025 - 11:43 commenti 2 - Numero letture:172Argomento: TRA L'INIZIO & LA FINE
A loro non ripenserà fino a ieri Ho una lettera ancora da spedire per mio padre morto, di quando si faceva posto in me la poesia. È allora che fui MastroPoeta, ch'era il sol modo per sentirmi a lui vicino, artigiano del mattone.
Poi vennero le cose che non va di dire, e la vena mutò in prosa. Così come lo pseudonimo che incominciai a usare. Nel riguardar a distanza d'anni la lettera da Dominique Noir, l'unica costante... v'era il nome, Domenico; di mio padre. Or la rileggo, stipata in un cassetto, in marzo chiamandola missiva- per il termine vetusto- così da percepire quella fitta più lontana... avrebbe settantacinque anni e da farsi perdonare la corda messa al collo della controfigura dell'uomo che era. Vien l’imbrunire, il sole vestito scuro cala nel bicchiere di Braulio riserva. Sul palato, ancora la goccia di assenzio che trova pace nel ginepro. Al battocchio giunge senza annunciarsi un’altra sera. Mirko D. Mastro
Mirko D. Mastro 17/03/2025 - 06:23 commenti 4 - Numero letture:319Argomento: Comunicazione (punteggiatura)
La casa dei ricordi Aveva lasciato la valigia sul treno.
Il pullover che gli aveva regalato quel Natale suo padre ormai gli era stretto, lui era cresciuto e di quel maglione ormai non ne aveva più bisogno, voleva tornare ad essere spensierato. La casa in montagna era rimasta come l' avevano lasciata. Dopo quella notte di Novembre che aveva portato via suo padre con un incidente, non era più riuscito ad entrare in quella casa. Cercando il suo ricordo aveva avuto finalmente il coraggio di tornare lì, dove il tempo si era fermato. Nella camera da letto una foto dei suoi genitori giovani ed innamorati faceva risplendere quella finestra chiusa ed impolverata. Sua mamma era seduta sul prato con una margherita sulla pancia, una dietro l' orecchio. Lo stavano aspettando. Sulla poltrona c'era ancora la sua macchinetta rossa. In cucina si sentiva ancora il profumo del pane appena sfornato e c'erano tre bicchieri, tre piatti, tre sorrisi. Attraversò la stanza e dal mobile prese una forchetta, l'accarezzò ... (continua) Mary L 22/10/2025 - 17:50 commenti 4 - Numero letture:240Argomento: TRA L'INIZIO & LA FINE
I poeti sono dannati… ma sanno vedere con gli occhi degli angeli April 5, 1997
Addio Irwin
Silvio Neli 29/03/2025 - 08:40 commenti 1 - Numero letture:285Argomento: Comunicazione (punteggiatura)
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