Andare o restare non ha importanza.
Il sole passa la mano sulla brocca
del pesce rosso, di poi inonda la stanza,
l’armadio, il vuoto ignoto. Una rocca
di libri riposa sulla scrivania polverosa,
il tempo fermo, la sveglia morta non scocca
più l’ora del risveglio. Solo l’aria afosa
regna fra queste mura e la finestra chiusa,
l’usura del silenzio e il pulviscolo che danza:
andare o restare non ha importanza!
Il sole passa la mano sulla brocca
del pesce rosso, di poi inonda la stanza,
l’armadio, il vuoto ignoto. Una rocca
di libri riposa sulla scrivania polverosa,
il tempo fermo, la sveglia morta non scocca
più l’ora del risveglio. Solo l’aria afosa
regna fra queste mura e la finestra chiusa,
l’usura del silenzio e il pulviscolo che danza:
andare o restare non ha importanza!
Poesia scritta il 21/04/2025 - 17:01Letta n.108 volte.
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