POESIA

Mio giglio non avresti avuto appiglio
in questa società cannibale,
avrebbero ingurgitato anche te, figlio.

E se mia madre avesse deciso così,
io oggi non starei qui a soffrir.
"Beati i poveri che andranno in cielo!"

E quelli che restano ancora qui?
Riusciranno le pene lenir?
Ho visto le angherie dell'uomo,

della sorte, della natura e della morte...
Queste le percentuali quelle dei più
e l'unico a salvarsi, forse, sei tu.