POESIA

si stringe ad un fuoco, sia
fatto di legno o di carne.
Si spegne il giorno, calando, e
porta con sè gli occhi stanchi

di chi ha detto basta ma
aspetta. Che il sole sia
sparito, la luna sia alta e le

coperte cosparse sul corpo, come
seconda pelle, come cenere sulle
fiamme. Si ferma. Scende la neve

dalle alte montagne, dentro le
case torna il tepore che scaccia

il gelo.Piange chi sa che il calore
non è più necessario, che stringersi

non serve più a nulla. Qui torna a far

freddo ma tu rimani, ancora un po'.