Magari, fossimo clessidre da girare,
e, quando il tempo è finito, ricominciare.
Avere sempre, sete,
e, tanta curiosità, per restare sempre, in piedi.
Nessuno, ha chiesto di nascere,
neanche morire, è un dovere.
Tutti, abbiamo il diritto di sbagliare,
in questa vita, che continua, ad andare,
su questo libro, che ogni giorno, scrive una pagina,
dentro l'anima,
a mano,
anche se, non si può leggere il domani,
quel destino,
di una strada...di un bambino.
quel cuore, che batte,
non si ferma, mai,
è un vento, che ci soffia addosso,
che disegna...vita,
che colora,
l'esistenza,
pennello, di un Dio,
artista e scultore.
Scena pronta,
ogni giorno, un nuovo spettacolo,
un sole, dietro a un monte,
un tramonto, che incendia strade e case.
Bellezza,
in questa vita, non manca niente,
forse, anche la tua, era così,
peccato, che non l'abbiamo mai...capito!
e, quando il tempo è finito, ricominciare.
Avere sempre, sete,
e, tanta curiosità, per restare sempre, in piedi.
Nessuno, ha chiesto di nascere,
neanche morire, è un dovere.
Tutti, abbiamo il diritto di sbagliare,
in questa vita, che continua, ad andare,
su questo libro, che ogni giorno, scrive una pagina,
dentro l'anima,
a mano,
anche se, non si può leggere il domani,
quel destino,
di una strada...di un bambino.
quel cuore, che batte,
non si ferma, mai,
è un vento, che ci soffia addosso,
che disegna...vita,
che colora,
l'esistenza,
pennello, di un Dio,
artista e scultore.
Scena pronta,
ogni giorno, un nuovo spettacolo,
un sole, dietro a un monte,
un tramonto, che incendia strade e case.
Bellezza,
in questa vita, non manca niente,
forse, anche la tua, era così,
peccato, che non l'abbiamo mai...capito!
Racconto scritto il 18/06/2025 - 11:38Letta n.4 volte.
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