POESIA

Aspettate fuori, allora, fuori dai portoni con i grossi batacchi impomatati di benzina
V super, fuori dalle grosse stazioni di servizio sporche di pioggia che cade di traverso,
fuori dai giardini con gli alberi bassi e piangenti,
fuori dalle cigolanti porte che tengono là in piedi.

Ci sarà un tempo per tornare, non credete, che questo silenzio finirà,
ma di cosa abbiamo di cui parlare? Mentre abbiamo molto di cui tacere;
c’è un odore di stantio e di pesante,
è aria che marcisce.

Saremo di ritorno, in pochi minuti, giusto il tempo di aggiustarci la cintura dei pantaloni,
che tiene su, come un cardo appassito, l’erba nostalgica di un tempo diverso,
di un altro tempo.
Dài, su, andiamo a divertirci.