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Fu proprio a settembre che mi parlarono di te... o, credo, fosse un po' prima.
Mi telefonò Adriano da Piove di Sacco, dall’ultima cabina risparmiata dal progresso.
Ricordo con simpatia che dovette richiamarmi tre volte, o forse furono quattro: continuava a terminare le monete e a cercarle nel fondo della tasca.
Mi chiamò che si faceva sera per propormi un posto in Redazione al sito OggiScrivo; iniziativa che seppi solo poi, partì proprio da te che necessitavi di un supporto per gestire dietro le quinte tutte le incombenze che un salotto letterario cela sotto i suoi tappeti.
E ricordo con piacere quando cercasti di spiegarmi perché proponesti proprio il mio nome.
Da allora siamo cambiati inevitabilmente un po’ tutti… Adriano, che chattava dalla sua panchina fronte mare a Chioggia o inviava mail con disposizioni tecniche durante le sue passeggiate sul lungomare di Sottomarina, si è via via defilato. Colto dall’inesorabile vento dell’età che, nonostante tutto, non ha tuttora preso ... (continua)

Argomento: Fu proprio a settembre che mi parlarono di te...

Marziana giocava con la sua paletta viola sulla sabbia. Tutti gli altri bambini le stavano lontano, perché i genitori avevano detto loro che il viola portava sfiga. Lei non capiva cosa significasse, ma le importava poco, in quanto adorava la sua paletta viola. Sullo sfondo, la madre stava a prendere il sole, parlando come una forsennata con la sua vicina di ombrellone.
Era una donna bionda, magra come una barbie e con i seni enormi.
“Eh sì, hanno proprio detto che con le chiacchiere da ombrellone ci si potrebbe scrivere un libro”, ridacchiò, mentre la vicina annuiva a qualunque cosa lei dicesse.
“Credo proprio che scriverò un libro”, continuò, “o forse due, con tutti i discorsi che sto ammucchiando quest’estate stando in spiaggia, vero Marziana?”.
La bambina la guardò distrattamente, accorgendosi però che sembrava leggermente meno magra del solito. Forse durante l’estate aveva mangiato di più.
Marziana continuò nella sua opera di sabbia, che voleva essere un castello, ma non ci r... (continua)

Argomento: “Sulle chiacchiere da ombrellone si potrebbero scrivere interi libri”

Era la sola cosa che gli restava da fare.
In quella calda domenica d’estate se lo ripeteva, e ancora.
Da settimane ormai lo sapeva, la famiglia era stata sempre la storia al centro di ogni sua narrazione. Ma loro, la famiglia, somigliavano a home page e laptop.
Lui era fatto di matite spuntate e fogli, in una vecchia scatola polverosa in soffitta.
Decise così di lasciare quella situazione, quella realtà alternativa. Quell’epoca.
Entrò qualche numero dopo la copertina aperta dall’aria che non smetteva di far sbattere la persiana, nella casa in fondo alla pagina.

L’uomo scese le assi mal messe tra le oramai poche sdraio, e a qualche fila dalla riva lasciò il libro accanto al cappello sotto l’unico ombrellone aperto.
Lo avrebbero trovato prima o poi, glielo aveva detto il mare.

(Storie dell'uomo col cappello)... (continua)

Argomento: “Sulle chiacchiere da ombrellone si potrebbero scrivere interi libri”

Guardo il cielo, le nuvole, mi faccio avvolgere dalla loro immagine.
Sono parte del nostro mondo, ne fanno da cornice insieme al sole, con i suoi raggi bellissimi.
Sono catapultata in un vortice di zucchero filato.
Sento ridere e scherzare, sono dentro un parco con tante persone.
Persone non più con la fronte sudata, per le guerre, gli omicidi, il razzismo.
Persone che si asciugano le lacrime tra di loro, con un gesto affettuoso e solidale.
Persone che lasciano dietro le spalle le ingiustizie e rinascono più forti di prima..
Non c'è tristezza, né odio, né bombe.
Siamo tutti uguali, nei nostri occhi c'è solo serenità.
Uniti siamo un mondo a colori, uniti siamo più forti.... (continua)

Argomento: Il mondo ha forse bisogno di azioni e non di attese, che sia il tuo o il nostro mondo...

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